Sixteen in the middle of Miami ~ Romy

Elle a le regard perçant, Romy. Le genre à t'assurer la défaite en moins de dix secondes. Parce que tout être normalement constitué resterait assez entêté pour rester sur ses "à priori". "Froide", "acerbe", "envoûtante", "carrément sexy": Un vocabulaire limité et des termes qui se répètent quand on interroge à son propos ces quelques âmes l'ayant côtoyé de plus ou moins près. Elle trace sa route loin des attaches, même si son manque d'affection la rappelle quelque fois à l'ordre. Une louve encerclée par les moutons; de la nourriture en abondance sur un espace restreint et étouffant. Romy suffoque, elle appelle à l'aide, indirectement, certes. 

"Rosemary" : Un prénom imposée qui la répugne autant qu'il lui colle à la peau. Un hommage à sa grand-mère, un poil sévère mais avec une petite fille à gater jusqu'à la moelle quand l'amour n'était pas une priorité chez les Lewis. D'ailleurs, qu'était-ce ? Le chic, l'argent et la luxure ? Un environnement de péchés qui entourait ces bons catholiques des banlieues chics, à quelques pas de ce township? De son regard innocent, Rosemary avait pourtant un compagnon de fenêtre, ce petit qui se retrouvait en face de chez elle tout les soirs, avec son ballon. Seul un signe de main pouvait convaincre la gamine qui ne voulait rester enfermée et livrée aux services d'une nanny stricte. Non, elle avait six ans, elle voulait jouer, partir, s'évader, vivre comme une fillette, tout simplement. Ces enfants n'avaient pas grand chose, mais aspiraient à une liberté profonde, au bonheur du "si peu" retranscrits sur des bouilles martyrisées. 
Elle avait mit du temps à traîner à son tour dans la boue. Papa rentrait tard, Daniel s’entraînait au rugby et maman avait d'autres préoccupations que ses deux petites bouches à nourrir. Une troisième s'était ajoutée entre temps, une petite Lily qui ne ressemblait guère à papa et vaguement à maman. Pauvre môme adultérine. 

Romy.. voilà comment son frère la surnommait. En échange, elle avait prit l'habitude de l'appeler Danny. Ils avaient fait les quatre cents coups ensemble. À eux-deux, ils constituaient une véritable forteresse pour la Lily. Personne ne la touchait, pas même nanny, encore moins maman. Un long séjour chez les nonnes aurait pu faire l'affaire.
 Romy y est resté de ses douze à ses quinze ans, revenue non pas plus calme, mais déterminée. Tout avait changé : Maman et papa ne se cachaient même plus pour admettre leur infidélité mutuelle. Daniel était sous la pression de son nouveau poste grâce au piston du père ou tout ce qu'il avait rejeté jusqu'à maintenant. Il attendait un peu avant de lui parler de son homosexualité, quoique le moment y était opportun s'il désirait voler de ses propres ailes. Apparemment, se tirer une balle dans la tête s'avouait plus facile. Il n'avait même pas vingt ans, Danny. 
Romy venait de fêter sa seizième bougie dans un bar malfamé. Elle avait réussi à sortir, maintenant que les parents vivaient d'égocentrisme. Jouer les vieux éplorés au lieu de se remettre en considération: un jeu d'enfant. Toutes actions se défilaient sans grandes réflexion dans une ville où le taux de criminalité ne cessait d'augmenter. Romy avait prié pour l'aide de son frère quand on l'avait coincé dans cet ascenseur. Mais rien, absolument rien, n'avait fait l'office d'un barrage durant cette 'première fois'. 

Le plus dur restait à venir. Elle qui n'avait aucune épaule sur laquelle se reposer, ne vivait que par ce rêve de devenir une véritable étoile dans le monde impitoyable de la danse. D'abord, elle avait acquis la souplesse de la gymnastique pour la convertir lors de ses sessions de danses classiques. Puis vint l'élargissement du domaine, celui où tout se projetait dans les mouvements : Cris, larmes, joies et surtout, Haine. Haine de cette ville, haine de cette vie. Haine de ces hommes aux mains baladeuses, haine de la notion mythique de l'équilibre familiale. Haine de ces gens, de cet argent blanchi, de ce frère égoïste, de ces géniteurs sans mérites et de cette innocente non-désirée. 
Romy avait organisé son voyage sans grande réflexion. Elle avait un passeport, et la carte de papa qui traînait sur le piano. Elle avait noué quelques contacts à l'aveuglette qui la rapprochaient un peu plus chaque jour du rêve américain. Elle voulait fuir cette prison, foncer tête baisée vers cette ambition personnelle. C'est ce qu'elle fit, à seize ans, seule Lily et la grand-mère ayant eu le droit à des "au revoir" digne de ce nom. 
Romy avait vu les choses en grand. Elle souhaitait New-York, elle avait atterri en Floride. Côte Est déjà atteinte, elle n'en souhaitait plus davantage. Miami lui avait rapidement ouvert les bras.

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Elle avait réussie à tracer sa route sans vraiment d'attaches, Romy. Elle n'avait de toute manière, pas traverser l'Atlantique pour se faire des amis ou pour bien tirer son coup, même si de ce côté, elle n'avait pas forcément à se plaindre. Elle adorait amadouer, que ce soit dans son art ou en dehors. Tout ce qu'elle entreprenait avait un goût de persuasion, un véritable pouvoir qu'elle usait un peu partout, pour toute occasion. Parce qu'elle n'avait plus froid aux yeux, elle n'avait peur de personne. Elle n'aimait pas non plus -ou très rarement - elle arrivait à trouver un peu d’intérêt chez l'humain. Elle aurait pu suivre le chemin de son frère à de maintes reprises, mais quelque chose la retenait. L'amour du risque probablement ? Romy, c'est juste une cigarette qui se consume dans le cendrier. 

Elle n'a pas trente ans qu'elle est déjà trop vieille pour l'oeuvre de Tchaikovsky. Alors elle enseigne, elle crée. Elle, qui évoluait en autodidacte jusqu'à maintenant, qui s'est forgé de la rue aux grandes salles, doit se résoudre à jouer l'assistante lors des cours intergénérationnels. Le club du troisième âge, probablement la pire catégorie. 
Mais elle n'a pas le temps de se prendre la tête Romy. Elle vit de passions à chaque instant, savoure son petit quota, sourit pour faire bonne mine. Son "je-m’en-foutisme" est à son apogée ce que sa créativité est au seuil de la grande porte qu'elle attendait tant. Plus qu'un pas et le papillon s'envolera. 

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